En los momentos muertos del Fib, que los hay, me quedaba pensando en qué diría si una cámara de tv de la organización me preguntaba que qué me había parecido el fib de este año... y creo que llegué a ordenar un discurso coherente, más o menos así: "Gracias, gracias por haber comprado el FIB y habernos traído el peor cartel de los últimos años, pero no sólo el cartel, sino que gracias por haberos cargado el mercadillo, el ambiente, gracias por cobrarnos 10 € por el programa, gracias por la churrería y por la feria, gracias por intentar convertir el fib en Rock in London... estais intentando todo para que no volvamos, gracias. Sólo quien no haya venido a ningún fib anterior puede disfrutar de este, y quien sea ingles, claro. Gracias por convertir el fib en un suburbio londinense deprimido por el tacherismo, gracias por hacer que se parezca a un pub lleno de hooligans y guiris sonrosadas cuyo paradigma de estilo es Paris Hilton, gracias. Espero que os funcione muy bien, pero no pasaría nada si os lo llevaseis a vuestro pais, le cambiarais el nombre y nos dejaseis el recinto libre para hacer una charlotada. Ah, y lo que más me ha gustado de este fib es esa nueva moda, importada de gran bretaña, de tirar los litros de birra semi-llenos al público, para que si alguien podía desentenderse de todas la cagadas y disfrutar de un concierto, le cayera el litro en la cabeza y se acordara de la armada invencible. Antes durante una semana nos abríamos al mundo, ahora nos habéis encerrado en un centro comercial de Manchester. Muchas gracias."
Y pensando en todo esto, volví a la realidad, miré a mi alrededor y vi...
...vi a E. y T. en medio de Vampire Weekend, bailando a lo dirty Dancing, como si estuvieran solos en el mundo; a R. saltando sin tocar suelo en Hot Chip; a D. contándonos todo lo que le paso el puto viernes; a L. marcándose su baile mítico en Prodigy, justo antes de que nos hicieran bajar con un "downdowndowndown..." y que 20 mil personas saltaran a la vez con "smackmybitchup" en los 15 segundos más memorables del fib; a D.V. dándolo todo y a todos, lo mejor y lo peor, porque para una vez que viene tiene que hacer de todo; vi a E. con una pulsera caída del cielo; vi a A. y a S. exprimiendo cada gota de sudor en su ultimo fib como solteros...
pero vi más...
me vi a mi con la camiseta de T., siendo una mezcla del modelo de Jean Paul Gaultier y Sancho Panza; vi a T. y a D. dentro de mi camiseta, innovando una performance conocida como "los siameses"; vi a D.V. vestir harapos; vi la cara de I. (a la que le faltan dos alas para ser un ángel) pensando: que tranquilo parece cuando no está en el fib; vi los árboles del bosque de Sherwood de donde bajaban ardillas voladoras, planeando; vi una foto que me hicieron y que pedí que borraran, y no lo han hecho;
y aún más...
vi como el desierto de las Palmas se recortaba en el cielo al clarear; vi labios morderse; vi bocas bailar; vi monólogos sin fin ante los que la gente sólo podía doblarse de risa; vi a guiris haciendo salto de atura en contenedor, vi el sol sobre las cabezas de los espartanos y como esperamos a que los de seguridad nos echaran del recinto "¿vamos saliendo?" "Hombre, pensábamos que este año no venías, llevamos más de 20 minutos aquí de plantón y nadie nos echaba"...
Claro, si a todo esto le sumo que vi a Hot Chip, Vampire Weekend, Love of Lesbian, StandStill, Prodigy, Two Door Cinema Club, Sunday Drivers, the Specials y Gorilaz (hasta que mi cuerpo dijo basta y cayó rendido en el césped)... pienso ¿si en el peor fib de la historia, me lo he pasado como en el mejor? ¿que más da si estamos todos juntos?
Igual, después de todo, sí hemos de dar las gracias.
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